Bäume

Die Bäume setzen wieder Knospen an,
wie etwas fast Gesagtes;
die jungen Triebe dehnen sich und sprießen,
ihr Grün ist eine Art von Traurigkeit.

Liegt’s daran, dass sie immer wiederkehren
und wir immer älter werden? Nein, sie sterben auch.
Ihr Kunststück, jedes Jahr ganz neu zu sein,
kerbt sich in Ringen in die Rinde ein.

Und doch, die Ruhelosen Burgen schlagen
mit voller Dichte aus in jedem Mai,
das letzte Jahr ist tot, so scheinen sie zu sagen,
fang wieder neu an, neu!

(Philipp Larkin)